"Que que gabo ni las gavers! No ven que se ha muerto el man.

Ahora si, "solo nos queda Barcelona".

Dicen que el poeta de la calle, la garganta de los batracios, de la gente de barrio, a muerto, que ahora si esa ciudad viuda y guáchara, a perdido la voz de los sin voz, de los hombres de rockola, de los que se enamoran en los rincones de las calles enumeradas.

Ahora si "solo nos queda Barcelona".

Aunque las esquinas rotas se desangren y te lloren tu voz va recogiendo los pasos, los inagotables, los de bolero, los que patearon botellas de cristal a media noche, después de algún verso  sincero y herido.

Yo no se, todos dicen que has muerto, sin embargo tu canto desgarrado se ha quedado retumbando en los muros de las casas, yo no se, quizá solo te fuiste a otro barrio y vendrás de vez en cuando a seguir gritando la huella de tu nombre.

Ahora si "Solo nos queda Barcelona" y sabes que más claro para toda la vida "Mucha nota con tu persona"

Yo se que tu lo dudas que yo te quiera tanto

Si quieres me abro el pecho y te entrego el corazón

Y le llego su caiman, su Julio Verne

Por eso de que de la Tierra a la Luna

De que viaje al centro de la tierra

Cosa tan triste!

Y fue como si anduvieran ofreciendo la muerte a domicilio

Porque de pronto se encendieron las rockolas en:

"El Pollo Loco", en el "Chuzo Engreido", en el "No te Agueves"

Y la voz del man entro asi con todo, por las ventanas de las casas, por las goteras del techo, por las rendijas de las cañas separadas.

En las esquinas la "biela" zumbaba, y la gente no hablaba sobre el; porque para que iban a hablar! Si el pueblo sabe de esas cosas NUNCA SE HABLAN!.

En el cafe de los intelectuales la cosa se estaba poniendo cafquiana, cuando paso "Care Bandido" y les dijo: "Que que gabo ni las gavers! No ven que se ha muerto el man.

Cual man? cual man? Preguntaron los desenchufados.

Y "Care Bandido" con esa dignidad caracteristica de los ladrones de barrio y los poetas:

Cual man mas va a ser pues gil! Habra alguno otro mas vacan que Jota Jota.

Las putas sacaban monedas de sus chaucheras trasnochadas y las metian en las ranuras de las Wertreitser para escuchar: "No puedo verte triste porque de mata, tu carita de pena mi dulce amor....." Y comentaban y algunas hasta lloraban y el maricon Alfredo tenia que estarlas arriando: "Ya pues señoras a trabajar dejense de pendejadas, ni el hombre hubiera sido su marido!"

Una zorra veterana bebia cerveza y recordaba, que ella lo habia conocido desde los tiempos en que era camote de la Blanca Garzon "el mejor calzon" que habia en esa epoca por los cabareses de esa ciudad.

Los taxistas y las peroles, seres por los cuales uno puedo enterarse de todas las cosas de este mundo, seguian escuchando Radio .... que habia transmitido como un partido de futbol la muerte de Jota Jota, con sus microfonos instalados directamente desde la Clinica Dominguez, donde yace en el lecho del dolor: El Unico, El Incomparable, El ahijado de Carl, El Idolo del pueblo, Jota Jota....

La voz de Humo Bar sinceramente conmovida pero rota por 14 horas seguidas de darle a la lengua en forma continuada, iba adquiriendo tonalidades deprimidas y a ratos hasta dejaba botado el microfono para irse a tomar una cerveza, o a comentar con otros locutores de la radio las cosas del velorio.

Las cantinas estaban llenas y habia un clima como de alboroso tragico, como si una angustia jubilosa fuera tomandose las calles, subiendose por los postes de alumbrado, reptando por los jardines de los parques, y trepando a los arboles mas altos para desde ahi descolgarse con todo su estusiasta dramatismo sobre la ciudad acongojada, sorprendida, estupefacta, porque era que no se podia creer, porque aunque se sabia que estaba grave, que se iba a morir de todos modos, una sobrevivencia como ajena, nos habia dado la nota de que la muerte no existia, de NO pararle Bola, de que lo unico que tenia derecho entre nosotros era la VIDA. Dos dias con sus noches lo velamos en el estadio, desde todas partes se venian con mujeres, con hijos, desde algunos barrios venian solo para ver como cantaba de muerto.

Rios de gente salian de los manglares, bajaban de los cerros, rodando por el lodo, ensuciandose la ropa, perdiendo los zapatos, perdiendolo TODO, menos la firmeza de estar junto a el, en su ultima conquista, la de aquella tarde en que DIOS que se le va ajumando, y el ZAZ! que se le va levantando a la MUERTE, PARA TODA LA VIDA. Miles y miles de sambos, cholos, negras culonas, choros, putas, poetas, asesinos, deportistas, periodiqueros, sinverguenzas, curas sableadores, contrabandistas, alcahuetes, betuneros y maricas, gentes del pueblo arrasimadas en colas largas como el destino, para tocar el CUERPO, persignarse, llorar a grito herido la huella de su ausencia.

Monica se vino desde la "Yoni" (U.S.) para contarle despues de muerto: todo lo que lo habia querido. Un borrachito con la botella de trago en la mano temblorosa decia: "ahora solo nos queda Barcelona, ahora solo nos queda Barcelona"

Ahora se va, va caminando lentamente como bandera extendida sobre los brazos de la gente, se va el "zorzal", "el lirico", "el artista", se va "el duro", "el brava", "el supervacan", "el pinga de oro", "el cantante mas pesado que ha tenido este pais y el mundo mas claro ya"! Mucha Nota con mi persona!!!.

Ya resbala tiernamente el cadaver abrumado de flores, y es como si los muelles se hubieran puesto a toser señales, antiguas sirenas, cangrejos, pianos y manzanas. La masa desconcertada hebria de malas noches y de alcohol, se va raleando en grupos de a uno, de a cinco, de a treinta y dos, van buscando la calle extrangulada, que sientes medio enferma, como traspapelada entre las sombras, como sonambula, como si fuera otra y no esta ciudad; la ciudad viuda y guachara que habia perdido al mismo tiempo: Su Hijo y su Machucin.