ÁNGELES SODOMIZADOS Luis Franco Gonzáles

ÁNGELES SODOMIZADOS

Luis Franco Gonzáles

Cómo cantar a la  intensidad de la piel que se apodera de la juventud sino a través del equilibrio de la palabra. Mientras el Hombre (el humano) esta en construcción, definiendo la orilla que tomará para correr la vida, la palabra ya lo ha descifrado y ha decidido por él.

La palabra es superior a cualquier intento de fuga.  Luis Franco lo ha entendido así y desviste de la manera más honesta a los ángeles que lo rodean y a si mismo, entonces dice  con certeza: “por eso uno empieza a ser sincero consigo mismo/para no volverse revolver o veneno para ratas /para atraer a todos hacia uno/para vomitar el nombre, el día y la bala”.  Y en otro poema dice: “emulé la masturbación de los ángeles / como el acto necesario para existir”.

Este es el punto de partida para caerle a palos a la moralina  y sus hermanas mojigatas.  El poemario se construye como un acto transgresor y enfrenta esa estructura de poder que no permite hablar del amor entregado en todas las formas.  Así desde el espanto hasta la excitación profunda, recorre los días que lo han visto entregarse al mar, a su mar de olas grandes como alas.

Ángeles sodomizados es efervescencia, la piel vs. la piel enfrentadas en el acto amatorio , la piel vs. el espejo descifrando en cada poro su identidad; y en esa lucha el poemario se convierte en grito;  parafraseando uno de sus poemas, Luis Franco abrió la boca y tentó a las vocales bajo la noche, bajo la luz. 

Este poemario suena en distintas intensidades y delata su creación: muchas veces exigente y concentrado y otras como una descarga.

El trabajo está hecho  e inicia el camino, llegaremos un día al poema.

Aquí empieza el oficio del lector, es la hora, atrapen un ángel con sus manos, y sabrán distinguir las olas que suenan más fuerte y las que en bajo volumen  también cantan.

Aquí les dejo  los que para mi, son los dos mejores poemas del libro

F

Nada me aterra más

que la mano de una niña

rebuscando entre mis vísceras a Dios.

Yo tenía un romance con querubines

a los que penetraba cuarenta veces en

un día.

Un solo cuerpo con dos cabezas

¿es suficiente?

He aquí la victoria:

mujer agonizante, incolora y

desértica;

su nombre es Catástrofe.

[Los hijos detrás de la sangre]

Adoptando el color necesario:

cetáceos, anfibios, cuadrúpedos.

Levantemos la piel, sacudamos el

disfraz.

Yo tenía un ángel entre las páginas de

un parís frío

al que besé y amé debajo de los

manzanos.

Un solo cuerpo con dos cabezas

no era suficiente. Yo quería más, asesino, víctima.

Para que nos serviría la historia,

lo heleno, lo bárbaro, lo latino:

también reposa el silencio

en la sabiduría glacial del cobalto.

¿Cuál es el acto reparador

de ese NO que mancha las manos?

¿la cruz?

¿la cicuta?

¿la poesía?

I

a J. S.

No importa si el castigo viene para los

huérfanos.

El hombre ha hecho dentro de sí,

un refugio para otro hombre.

Una luz polvorienta

que encuentra un profundo lamento

de lo vacío.

Así que no interesa el hecho que la flor

nazca de la mañana turbia y sedienta.

He venido temprano, sin bozal,

sin trompetas expeliendo el vocablo

negro de los ídolos,

a escudriñar la furia de las gaviotas

en la crápula de la desidia.

Subí presuroso a la torre

para escribir este canto que acoge la

derrota.

Ya la nostalgia divide mi mente,

la letra y el sollozo,

el pedacito donde deposito mi catre

y el apellido materno que me figura.

Y he comprendido que la guerra

aún muerde los nervios de mi carne.

Esto no acabará nunca,

por más que lo desee.