De la calle al olvido
Papá, mamá
Hermanos, primos, parientes y demás
Enterramos a mi hermano muerto
Bruno Pino (El muerto)
Los poetas no mueren nunca decía Huilo Ruales, respecto a la obra de Bruno Pino en la Antología Poética recogida por la Casa de la Cultura Ecuatoriana, en el año 2007. Claro, reconocimiento que llegó luego de tres años que el poeta feneciera.
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El 24 de septiembre de 1973 murió Pablo Neruda fecha en la cual los amantes de la poesía y la literatura –a nivel mundial- se visten de negro, además se reencuentren con la poesía de este poeta.
Pero en el Ecuador, el 24 de septiembre debe ser el día en que reconozcamos a uno de esos seres invisibles que pasaron por las calles de Quito construyendo su historia. Seres anodinos que no buscaron ambiciones, contrarios a la pedantería de poetas como Neruda que era el buscar ganar el Premio Nobel, razón la cual, dos años después de recibir ese premio anhelado murió. Espero, se consagró y se alejó. ¡Ya puso su nombre en la historia!
Acercándonos a la palabra del poeta peruano César Vallejo en los Heraldos Negros asevera: Son pocos; pero son. Pocos son esos seres que andan hirsutos por calles grasientas bailoteando a la realidad o como Bruno Pino “enfrentando a la mísera realidad”. Es que Pino no era un poeta cualquiera, era el poeta callejero, el del pueblo, el de la distancia, el cantante, el panfletario, no por político sino por evanecer al poder.
Para donde vas: para siempre anotaba el poeta. Ese siempre que se estampó en la memoria de quien lo vio en las gradas de la Iglesia la Catedral o en las banquetas de la Plaza de San Francisco y que los mendigos lo catalogaban de loco. ¿Qué poeta no es loco? Por eso Erasmo de Rotterdam retrataba a la persona loca como la racional por que son los entes que divisan el otro lado de la realidad – ¿la neorealidad?- esa locura que Pino representaba en la ceguera: yo no quise amarte/ tampoco te busqué en mi ceguera.
Además, el poeta presentía este abandono que los lectores, supuestos intelectuales, le haríamos: es lindo/ que alguien escriba cuando ocurre algo/ y si alguien muere, por una causa grande/ que mejor que alguien escriba, diga algo/ una crónica. ¡Ni una sola crónica! Los supuestos diarios en el churrasco que son las notas culturales no se pronunciaron de este poeta que es parte de la historia del Ecuador, el país que el 24 de septiembre del 2004 lo vio morir entre la mendicidad, el hambre y la poesía.
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Por eso a la distancia quiero rendir un homenaje al poeta que vive en la orilla del Machángara, en la Plaza Grande, en el Guasmo o en el Perú, que meses antes de morir fuera a dar un recital de despedida ante el mundo. Juan, quien cambió su nombre a Bruno, nació en Chimbacalle en 1945 y murió el 24 de septiembre del 2004 en el barrio los Sauces, Guayaquil donde reposan sus restos.
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9 comentarios:
Hola ristian,
soy Juan, el hijo de Bruno, lindo leer esta nota en tu blog. Una nota de mi parte, Bruno era el nombre de mi padre, Juan era el nombre que escojió como escritor, enonzces no es que se cambió en Bruno.
Voy a venir a Ecuador en febrero, conoces mi proyecto Quemando Palabras? La poesia de Bruno en musica: myspace.com/juanitopino
Saludos desde Europa
Es distinto ser de la calle y hacerse de la calle. Bruno escogio la calle sin embargo no nacio en ella, conocí a su padre quien era un perfecto caballero, impecable en su vestir y de pensamiento interesante, no por ello, por el vestir y por el vivir dignamente y no como tutante nocturno, es menos valioso que su hijo (quien le propicio según supe muchos problemas y pena por esa actitud ante la vida). Quiza el Bruno se paso al aferrarse a una mendicidad a la que no pertenecia, se auto-impuso el vivir al margen. Correcto o incorrecto??? quien lo sabe...
un gusto, yo soy Freddy el nieto de Bruno, yo no tuve la dicha de conocer a mi abuelo, pero es orgullo, saber que es reconocido por muchos, por lo que fue y por todo su arte..!!
Hola soy la nieta de Bruno. Feliz de tener a mi abuelo cerca a través de todo lo escrito sobre él. Lo voy conociendo y lo voy haciendo mío. Una de las herencias más grandes que una persona puede tener es el ADN del arte. Que grandes mis ancestros, Que grande mi abuelo!! Paradójicamente él va naciendo como una ave fénix imaginaria. Voy cosechando sus pasos y esbozando una sonrisa.
Mi Bisabuelo Rómulo Pino que gran caballero fue. Como lo mencionan arriba era un gran señor. Un gran pensador, muy inteligente y artista también. Pintor renombrado. Ambos padre e hijo tenían formas distintas de ver la vida y de apreciarla pero ambos fueros grandes para mi y con sus enseñanzas cada uno. Que lindo es volver!!
Bruno, llevo consigo el tormento de la adiccion a las drogas y tenia una enfermedad mental no medicada ...esos fueron los grandes castigos con los cuales arrastro a todo involucrado en su vida.
..Pese a ello una distante luz de arte y talento se dislumbra....la pregunta es...donde y quien seria Bruno Pino sin adicciones, con moral, con escrupulos, con salud mental.....Quizas un gran medico, un hijo grato, un hermano noble, un esposo correcto, un padre responsable..un hombre etico....NADA!!!de eso quizo ser...el arte no se divorcia de las formas (en todas su expresiones) y responsabilidades...las enriquece las engrandece..
Los pobrez no son los condenados de las sociedades....ya que la unica pobreza es la usurpadora nocion de creerse debil!!
Bruno..no pudiste recitarle a la fuerza, al valor, a la fe, a la esperanza excelsa de logro, o al dulce sentir de cuidar de los tuyos.. esos conceptos los desterraste de tu vida….el olvido selectivo fue el transporte elegido; atravez del adormecimiento quimico de los sentidos……asi el verdadero reflejo de tu humanidad se hacia menos siniestro.
Hablar de Bruno es reconcer al profunda y fundamentalmente errado...Bruno!! el de los pecados imperdonables e innumerables., el de los daños irreparables, de las rupturas sin enmiendas, el de las deudas inpagables..mas de todos sus defectos el peor la cobardia esa a la que "Rabiosamente" se aferro!!
Bruno, haz sido el causante de mucho dolor…siendo solo sombra.te aliaste a la maldad proveniente de tu debilidad de espiritud, sucumbiste ante la disciplina, sentido de realidad, esfuerzo, dedicacion, paciencia, y nobleza….forzaste a que el inocente e irresponsible con sus sentimientos sufriera..
Creaste cadenas de penas ..…pero ellas se rebelaron ante la esclavitud del castigo impuesto ……aunque algunas veces tristes y nostalgicas ellas reclamaron y clamaron en sus vidas “valor” para desterrar tu estigma.
Y si!! Con esfuerzo titanico se liberaron no sin dejar de enfrentarse dia a dia…sin temor alguno a la tentacion del fracaso
Aquellas que alguna vez fueron cadenas de dolor y desesperanza…son muestra vivida que solo el valor te salva y transforma en fuerza y esperanza…
Fuiste muy poco...pudiendo haber sido tanto esa es"Tu elegida y perpetua condena"
Con verdadera poesia a puño “La realidad” esa que la mas sofisticada de las ficciones aspiran inmitar
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