EDUARDO MORAN NUÑEZ

EDUARDO MORAN NUÑEZ

Guayaquil, 1957.  Integró el grupo literario Sicoseo, en el Guayaquil setentero. En 1980 la Casa de la Cultura Ecuatoriana, Núcleo del Guayas publicó su primer libro de poemas con el título de MUCHACHO MAJADERO que recoge la producción poética de su etapa de adolescente En 1985 la Universidad Autónoma de Zacatecas, México, publicó su segundo libro de poemas titulado NO PUDIMOS MIRARLA DE MANERA DISTINTA. En 1998 La Casa de la Cultura Ecuatoriana, Núcleo del Guayas publicó su tercer libro de poemas: LOS LUGARES MALICIOSOS.  Su poesía ha sido catalogada como irreverente y al decir de Fernando Nieto Cadena “Se respira una atmósfera que va de la ironía al sarcasmo. El humor que rodea sus textos es un humor directo que ronda la agresión”.    

                                                                     

Ejerce su profesión de Arquitecto desempeñándose, además, como Fiscalizador de los trabajos de regeneración urbana que lleva a cabo en su ciudad natal el  M. I. Municipio de Guayaquil y la Fundación GUAYAQUIL SIGLO XXI.

De, NO PUDIMOS MIRARLA DE MANERA DISTINTA, México, 1985

TERRIBLE AUTOPUNICION

Cuando, metida en tu amplio traje de luto,

me pediste prestada la motocicleta

para realizar tu largo viaje de verano,

yo me quedé cavando profundidades

metafísicas

en el patio interior del estómago.

Llegué a comprender

que tu vieja Biblia de cuero

era el matamalezas recio

que impedía crecer mis sueños

lo mismo que un jefe de fábrica.

Entonces descubrí

que bajo tu tinturada melena

escondes un cementerio de oraciones

lo cual, para mi educación de cuarta

escuela,

no es más que suciedad acumulada.

Después de esta intermitente

y útil, terriblemente útil, auto punición

lo que hasta aquí estaba claramente limitado

derrumbó sus limites;

empero

me quedó en el fondo de la cabeza

una luz fuerte que sustraje

y repartí entre mis linternas.

Desde ese junio

hasta tu regreso ocurrido en febrero,

un demonio

vino a echarme una mano con la casa

y las tareas de  cocina.

No cobró ni un centavo;

pero me dejó objetos inútiles

como ese barómetro

que rueda por ahí,

perdido en alguno de los cuartos

y que algún día clavaré en tu esternón.

Será entonces que encontraré el camino,

oscilaré,

volaré,

como una página arrancada

del Deuteronomio

hasta la cima de las montañas.

DE MUCHACHO MAJADERO 1980

MUCHACHO MAJADERO

Con premeditación y alevosía

desde hace quince inviernos

yo tengo unas emputadas ganas de joder

fabricadas a mi medida

y llevo los perfectos estatutos

de esta quincenal cara de aguacero

metidos como piedra

dentro de los zapatos.

Ganas de joder

que dejo caer sobre las paredes

de vuestros rostros absurdos.

Sobre la pintura flamante

de la angustia burocrática

de los funcionarios.

Sobre el uniforme descolorido

del pazguato de trabuco

que cuida vuestros parques.

Mi adolescencia resulta

una enfurruñada urticaria

sobre el pellejo de los días

y dice el Orientador vocacional

que escribiendo esto que escribo

por fuerza he de reconciliarme

con mi adolescente buen chico,

ese que tiene mi misma cara

y no conozco,

el que lleva mi propio odio

y que no amo ni me ama.

Bueno. Ya se que son mentirillas

del Orientador vocacional.

Pero qué importa.

Yo tengo unas emputadas ganas de joder

fabricadas a mi medida.

Acabaré de jorobar

cualquiera de estos días.

Quizás algún sábado por la noche.

Cuando el viento,

o los establecidos preceptos,

o alguna camisa de fuerza

puedan recoser el sosiego

dentro de estas venas.

Con premeditación y alevosía,

desde hace quince inviernos,

yo tengo unas emputadas ganas de joder

fabricadas a mi medida.

CARTA A PAPÁ

Viejo:

Tu hijo varón se ha casado.

Pero, por favor,

no saltes,

ni me eches de la casa,

ni me llames irresponsable hijo de perra.

Si. Ya se:

mi edad,

mi carrera,

mi futuro.

Sin embargo,

ya lo ves.

Te contaré que mi mujer

no usa sostén

y se pone mis camisas.

Tiene la mirada de los niños

escarbando algo que sirva

para aplacar el gruñido del hambre

dentro de los tachos de basura

y un cierto parecido

a esta vieja herida

que tú me regalaste.

Viejo:

La mujer de tu hijo

se llama Tristeza.